不知道，還會不會有人，像我一樣地，像我一樣地寫下一些信，卻從來不曾寄出。于是，那些無處投遞的信，變成，它們終于變成了過期的情書。

從二零一零的九月到十二月。十一封信。或長，或短。一至三頁，西科大的信箋紙。那些信，寫給某個特定的人。十一？這是一個怎樣的概念呢？仿佛過去很久。仿佛很熟悉。仿佛很陌生。仿佛，只說仿佛。

時間是一位滄桑的詩人。他輕輕地吟唱，那過去的歌謠，寂靜，憂傷，有著微微的無望。一滴淚，綻放出淺藍色的花朵，嬌柔，并且堅忍。

我想念，想念一段時光，以及時光里的人。隔著時間，過往如同一粒一粒細碎的光芒。

在那些安靜的夜里，我一次次地，一次次地為你，為你寫下詩行，用淺藍或深黑色的水筆。那些滴在信箋上的油墨靜靜的流淌聲，是我不息的思念，和愛戀。

后來，后來。多少次了，我想寫一些什么。什么呢？似乎，是沒有的。于是，于是。思緒如洶涌的海，慢慢慢慢地，歸于平靜。

愛是一種致命的傷，淚水如海水的咸，心是血跡斑斑然后覆上鹽。

一封封情書說過怎樣的誓言，到后來也只有裝作全部聽不見。聽不見，誰的琴弦撥動了誰心弦，不了解，黑色帆布鞋如何去走遍這世界？不記得，昨天是誰陪我走過這條街，還可以走得有多遠，若是生活仍是這么地辛苦？

開始我們全都可以看得見，有誰能猜得透結局？